três quatro cinco contos.

Pena, pena, viscosidade.

2011-10-11T13:39:00.004-03:00

Sérgio era um marceneiro. Velho, pouca graça e desprovido de habilidades.

Uma sala,dois quartos,uma cozinha,uma porta para a oficina e uma cidade com pouco tamanho compactavam seu dia em 24 horas.

Tinha um cachorro uma galinha velha e morava em São Geraldo do Baixio.
Dormia muito e buscava prazeres no La Fontaneira frente a esquina do novo Móveis Lar.
Seu sonho era encontrar Margarida,um amor de menina que adorava dançar.
Ele a viu pela primeira vez no mercado,depois no supermercado e depois na venda.

Queria comprar algo para comer.Que fosse duro, firme e que desse pra assar .
Levou pra casa,rasgou a pele gordurosa,e se lambuzou do frango amarelado de gordura e sangue.

As penas do frango,uma a uma em um saco jogado fora.
Ele escondeu a galinha velha na oficina para que não vesse a de-penação na cozinha.

A falta de espaço fez a tal fugir faminta e agoniada.

Batia asa,batia perna pelas ruas sem asfalto,pisava e retorcia o rabo para algum galo se aproximar.
Mesmo pintada,a troca de olhares não aconteceu nem se quer com o açougueiro barrigudo e faminto da rua acima.
Ela piou em uma lágrima aflita,com o bucho cheio de tristeza e fome.

Resolveu cacarejar em cima de um Monte de esperança e voar alto no sonho de uma galinha só.

Inclinou o peito,avistou o sonho e pulou de cocoras,fechando os olhos para a luz do dia.

Ouviu-se canja, ouviu-se gritos, que balbuciavam a morte da agonia.

Já que agora foi-se pelo ponto de fazer caipira,a solidão fechou os olhos do cachorro para o baixio.
Arranhou o telhado escorregando pela telha...silenciosa e aflita,
a carne amarga
de uma galinha velha.

My little giant Orange tree.

2011-08-20T23:14:00.009-03:00

Em um pequeno papel,

escrevo letras miúdas pra você.

e digo que suporto

a inexistência do seu balbuciar em meu ouvido

porque prezo pela nossa eternidade.

Dê uma chance à sorte.

Se preciso for muitas laranjas pra encher um cesto,

E cada ano houver somente 1 estação de colheita,

digo que encho muitos outros.

Para que cada gomo tenha o mais bom gosto:

- O café que vou fazer.

- Para que o seu cheiro perdido entre o vazio e o cheio

instante que vaga na lembrança

traga a sua voz presa,em meu ouvido.

A voz

que levanta.

Relembra-me

A vida,em seus olhos.

Como é lindo esperar o sabor da corrente dos seus olhos ao me mirar.

Vago despertar da humanidade que não colhe sequer uma flor.

Vida corrente que inunda,

Encha!

Inunda essa plantação!

É tempo de culpa.

Porém meu amor, só quero lhe tragar.

tragar
tragar
tragar

Meu menino com cheiro de laranja,

As laranjas

Deram frutos.

E os frutos

Plantações.

Clara

2011-08-09T13:11:00.004-03:00

Clara adorava tom sobre tom.
Tinha 6 anos de idade e olhos de tâmara.
Uma bochecha linda de ser ver.
Tentava dançar no ritmo,mas ainda não era capaz.
Sorria,só sorria.
Rodava,rodava...
Encantada com a cor amarela do vestido que usava.

Os cabelos nunca ficavam arrumados.
Os chinelos se perdiam mais que estrangeiros.
A companhia mais discreta.
A criança menos quieta.
Clara era a coisa mais linda de se ver.
Em meus braços,é o que calma e esquenta,meu coração.
Clara.
É assim que quero ter você.

Um olhar acalma o meu amor.
Meu amor se chama Clara.

Você é a dona do meu coração.

Castelo do Tempo

2011-08-08T11:58:00.001-03:00

O meu amor quando me chamou me tomou as maõs,colocou um anel.

Um clarão no céu desse gigante vazio.

Minhas maõs e as tuas,
sentem mais saudade

Quando a estrada da vida
De trem vai partir.

Balada de Outono.

2011-06-07T19:00:00.003-03:00

Olhou pra mim,disse pra esperar.
Fugiu de mim,me liga sem parar.
A voz é parceira,o pulso é grande.

O abraço é vaga para o futuro.
Sei pouco de mim,mas sei que em ti espero conhecer-me.
Fazer de mim um véu de estrelas,quando me casar com você.

Me casar com você,quero.

Pontas dos dedos puxam as cortinas,risos turbulentos prendem o ar.

Turbinas 2 a 2:

Quando eu digo que o oceano é fundo,
abrem-se os porões da saudade;

Puxa essa cortina, abre essa janela!
Que ele manso
Torrente
Vai entrar...

O poema anda moderno,o Amor chegou.

O meu coração tem fios wi-fi

E o poema anda moderno.

Já que minha mente anda abalada pelo amor;

Balada de Outono.

Carmina,est.Poema és;

Amor!

O caminhar se espelha no Céu

2011-04-13T23:02:00.001-03:00

O menino deve seguir o caminho por onde olham os olhos do homem, enquanto o homem, deve seguir sem cessar os pés do menino.

Olhar,observar.

Entender,ou tentar esse menino perdido na memória e que agora quer novamente sonhar.

Fotografar cada vitória, cada transição de personalidade pelos anos que mudam o menino.
Lembrar. Ao menos sentir que já soube, de cada canto de boca puxado por um sorriso, por um espelho,que é o que o homem vê no menino.

O menino
é que se espelha no homem, e abre os braços para que ao ser abraçado pelo homem, sinta-se completo
ou compreendido ao menos na incompreensibilidade do seu próprio ser.

Pra quem sabe ter, pra quem saber ver um filho,e sentir que o espelho é o desejo do menino, ou a criação do Homem.
[O coração do homem lateja].

O menino anseia.
a a
a a

O desejo estampa o choro da desilusão.

Que traz em si ao ver o homem, querer no menino, brotar a angústia de ser
mais do que o espelho
já foi capaz de refletir.

O menino, quer os olhos do homem pousados sobre ele, e só!

Quer seguir os olhos do homem, sobre a imensidão dos desejos surdos.

Enquanto o homem chora as suas memórias.

Egoísta.

[Não pensa]
[Não olha]
[E não vê]

A dor de ser menino.

Hug me like a shooting star.

2011-02-10T10:37:00.001-02:00

Cante e clareie
O dia, o meu olhar.
Viva e desfaça todo o chão que eu pisar
Que assim quando eu tropeçar
Em um salto de vida
Hei de cair em seu olhar.

Clareia meu salto de vida
Ó salteador.
Como uma estrela
Enlace,brinque,me divirta.

Onde o sol se põe mais tarde que a lua
E a tua
Verdade é a que eu quero ver.

Colecione tudo, e o que resta é fato,
Um rastro, nessa constelação.

Um corpo de estrada.

Como um desenho
Bem feito,
Clareie
E salte.

Abrace-me até quando não tiver mais certeza.
Que a certeza, que eu não tenho
É a mesma que enche meu cálice.
Abrace-me,
Que quero mais é viver.

Demônios e seus antônimos.

2010-12-16T12:36:00.002-02:00

Talvez quando o terror e o medo
se alastrarem pelo meu coração
eu venha te deixar.

Pois é exatamente quando eu saberei
que a ânsia
que engole minha alma
é a mesma que vicia
meu corpo ao teu.

É exatamente quando
eu deixarei teu peito.

Em minha calma,
se eternizar.

A mulher da minha vida acaba-se de sentar ao meu lado.

2010-12-07T22:10:00.001-02:00

A mulher da minha vida não tem cabelos alisados artificialmente ou corpo de plástico.
A mulher da minha vida tem um cheiro no cabelo do mesmo shampoo que o meu.
Exatamente.
Ela tem as unhas vermelhas, quadradas, mas não tão longas.
Tamanho médio, 38.
Essa mulher não deixa as palavras soltarem da minha boca, brincarem, cantarem ou qualquer ação que a convide a conversar.
Nada.
Nada sai.
Ela cruza as pernas e apoia a cabeça no vidro da janela, puxando a cortina para trás e olhando tão fixamente pra fora que quer que o mundo caia em seu colo com presentes divinos.
O dia é tão quente que vejo a alça da sua blusa com vários fios de cabelo se embrenhar.
Ela levanta os braços dobrados e vejo seus cotovelos.
Ela não entende por que a olho.
Não entende algo familiar que viu em mim.
E que no próximo segundo, em um rápido deslize somado a um motorista do carro da frente ao celular fará sua borrachinha de cabelo cair.
Eu irei pegá-la.
Olhar fundo nos olhos dela e depois desviar ao chão dizendo - De nada.
As mãos não são tão bonitas e são um pouco grosseiras.
Mas as unhas bem cuidadas tornam detalhes físicos quase que somente detalhe.
Ela me perguntou as horas e o ônibus já estava na praia.
Eu tinha só mais dois pontos para perguntar a ela se comigo queria se casar.
A mulher da minha vida estava sentada do meu lado e não me hesitei.
Se da minha vida ela é, a própria me fará encontrá-la novamente.
E já com esse discurso blasé de quem encontra
o primeiro amor em ônibus
a pedirei em namoro depois de com ela sair algumas vezes.
Contarei para os meus netos que minha juventude era luxo:
Só de Mercedes andava, e uma vez a mulher mais linda da cidade se sentou ao meu lado.
Ela tem as unhas vermelhas, quadradas, mas não tão longas.
Quero me casar.

A almaesper a.

2010-11-15T22:40:00.000-02:00

A alma espera.
Espera o corpo saber
Que o espírito
Necessita mais de alma que carne.
A alma,
Quer saber
E te dizer
Se tudo é
ou não
nobre.
O sentimento
Ou o viés?
O copo.

O torso
O barril
Ou a alma?
Se tudo é nobre,
A alma espera.
Espera o corpo saber ;
Que o espírito
Necessita mais de almadoque carne.

Que insiste

Em esperar.

Verão.

2010-11-08T11:21:00.000-02:00

Tua nau
é como o incerto
que persiste
em naufragar
dentro de mim.

Não é de ti que falo
Ó príncipe.

É dessa solidão.
Aportada.
Apartada.

Dessa areia quente
e sonolenta.
Onde fecho os olhos,
Viro as pernas
Contorno o tempo
Fujo das horas
E digo:
Que tarde imensa
Que dia quente
Que há dentro de mim.

Tu não és

E eu não sou,

Parte de mim.

Mañana 1102.

2010-10-17T14:27:00.000-02:00

Há um desejo em mim.
Algo sórdido
que me faz rir e gargalhar como um grilo.
Há vontade compartilhar acasos,casos e melodias com você.
seu peitoral é como um grito em noite sem luz.
e você uma platonice em 0.1 porcentada em curiosidade.
você me chama a atenção.
e eu vou te ver amanhã.

Dá-me.

2010-10-15T02:17:00.000-03:00

Dá-me tua mão.

Enquanto eu penso que não quero te ter mais, dá-me tua mão.
Enquanto eu digo que quero trocar de par, dança comigo.
Enquanto eu penso em outro homem; beije-me.
Faça com que os meus olhos castanhos, reflitam mais vezes no seu.
Porque ultimamente nem tenho te olhado nos olhos.
Falta-me coragem, de dizer que não te amo.
Falta-me fogo, paz e saudade.
Falta-me aventura; Falta-me a falta, ficar longe de você.
Vive-se o pranto, angústia, e preocupação minha contigo.
Vivem-se dias [de preocupação].
Desapego
Desespero.
Não me ligue mais, eu digo:
Quando eu ligar, não atenda por favor.

No Banco de Truãs.

2010-09-22T10:01:00.000-03:00

No Banco de Truã.
Ébrio estava.
Fúlgido fiquei.
Linda, brasileiramente linda.
Me fez sonhar.
Entre as mãos de outra mulher que comigo está, fugiria para a eternidade.
Já ela está presa para sempre em meus sonhos.
Eis tua sentença.
Ser amada, ser humana, ser amante.

Minha linda Truã.

Sente aqui e me conte uma estória.

2010-09-08T20:10:00.000-03:00

-Eu gosto de falar com ele sempre.

-Mesmo que eu esteja de bom humor e com autoestima alta, gosto de falar com ele.

-Não sei se ele sente algo por mim, aposto que não.

-Afinal, se ele gostasse teria que me dizer, não é mesmo?

-Adoro o cabelo dele. Liso como uma esfera.

Se assim me ligasse, olá como vai?

-É tão bom falar com você.

Se fosse ao menos bairro, cidade ou estação, a lonjura dos nossos problemas.

Se as férias, verões, invernos e meses fossem cenários da gente.

-O mais legal é que o tempo me faz sentar nesse sonho.

-Não sinto nada, mas adoro conversar com você.

Quem sabe?

-Meu amigo tem olhos perolados,

-Gosta de quase tudo que eu gosto e colore os meus dias de saudade.

Quem sabe?

-Não sinto nada, mas adoro conversar com você.

Save me like a weapon.

2010-08-04T14:51:00.000-03:00

Nesses olhos.
Por esses olhos.
Com esses olhos.
Você gosta das minhas unhas grandes,quadradas e pintadas de vermelho.
Você gosta daquela saia cinza escura,com 2 botões e um forro florido.
Me abraça,encaixa sua mão na minha e me leva pra passear.

Com esses olhos.

Olhos de amor,cansados e verdes de me amar.

Cedo é nome de música.

2010-07-22T23:40:00.000-03:00

Um dia um sonhador me falou

Que em cada esquina

Há outro sonhador

Que sonha

Brinca

E transforma

Um sonho em dois..

[Em balaio]

[Em banco]

[Em sofá]

Pra gente sentar,dormir e

Brincar..

Com nosso amor.

Tricotando a vida

Em tardes macias

Depois que nossos filhos

Saírem de casa.

Depois dessa manhã

Depois dessa cozinha

Que você tem que arrumar

Depois daquele café,

Que voce me preparará

Depois que o tempo mostrar

Que o trabalho está feito,

A porta está aberta e

E o amor está pronto

Pra gente dançar.

Each line fits only one direction?

2010-07-21T17:37:00.000-03:00

Se cada porta tem sua dobradiça,
Ou cada prédio tem o seu terraço
-Como se a cada dia houvesse um horário;
Um amor seria número pouco.
Para o nº de amantes
existentes
em todo o planeta.

O Jardineiro Infiel

2010-06-28T21:47:00.000-03:00

Aquela abelha vinha todos os dias à minha casa.

Não sei se gostava de mim, ou depois gozava de mim mesmo comendo meu mel.

Ela chegava as 3, já passava os braços ao redor das minhas costas e dizia:

-Bom dia!

Com aquela incrível sensação dos seios dela roçando o meu abraço.

Acho que ela gostava de mim.

Arrumava minha cama, lavava a minha louça e depois ia catando as moedinhas soltas pela casa.

Eu tinha moedinhas soltas até na minha carteira,na escrivaninha com chave, e também em uma meia roxa que eu ganhei do Osmar.

Nicole me tomava as mãos, fazia as unhas, e cortava o meu cabelo.

Meio período de vida trabalhou como enfermeira, e depois de deixar as crianças na escola vinha me visitar.

Sou sozinho,apicultor, 62 anos.

Não gosto de bagunça e durmo às 11.

Na minha cultura têm Palmira, Sofia, Laura e Fabiana.

No meu casaco só sobram as chaves.

A minha casa é o que restou de mim em 50 anos de aluguel.

Palmira era sombria (vivia a assombrar a minha Mãe, coitada).

Sofia só queria pacote básico (2 potes de mel por mês, e salário por trabalhar).

Laura era minha companheira.Meio manca, sem muito corpo, mas inteligente que ela só.

Fabiana gostava de mim (isso eu sei, e nada mais).

De todos esses amores que eu me lembro, Débora é a única que aturou meu cabelo caindo, se atirou em meus braços e vive em meu colchão.

Nicole e Débora.

Um zumbido, zum zum zum, uma loucura na hora da novela.

As duas amigas não sabem, mas o que eu sei é que eu gosto delas.

Land Scape.

2010-06-28T21:36:00.000-03:00

Fugiu

Fugiu por todo lado

Buscou por toda parte

Parou em cada esquina

Caiu.

Caiu como se o céu berrasse

Cada trovão por cada escala

Cada casa,a sua

O tornar.

Entrou pelos meus olhos

Pelas minhas narinas

E pelo meu soar.

Saiu pela minha boca

Fugiu pelos meus braços

Me apertou pelos ombros

E caiu.

Na medida certa,

Para que fosse amor.

White Peacock Pavão Branco 白孔雀.

2010-06-24T22:46:00.000-03:00

Então, o que você quis dizer quando falou que todas as cores da minha paleta haviam derretido?

Será que elas se espalharam pelos seus olhos, e me fizeram pintar as linhas pelo seu rosto?

Eu me sinto como aquela primavera aconchegante: uma mistura de cheiros, abraços, pássaros e cães.

No parque aquele dia eu me senti como um rio.

Porque você tirou todo aquele andar do rio inteiro?

Tic-tac-toc

A primavera se foi, o vermelho é o novo rosa e os quadros,

retratos de uma mulher só não são mais os mesmos.

Eu ando cuidadosamente sobre os meus pés,

rodando e rodando, dançando com você.

Como eu gosto de dançar..

Você me faz sonhar mais do que mil pavões

flertando com o ar azul dos seus olhos.

So, what do you mean when you say that all the colors had melted on my painting board?

Did it spread out in your eyes, and made me feel like painting your face lines?

I feel like warmly spring: that mix of smells, and hugs, and birds and dogs.

In the park that day I felt like a river.

Why did you take away that entire river top?

Tic-tac-tock

Spring has gone, the red is the new pink and my paintings are not the same anymore.

I walk carefully upon my feet, round and round dancing with you.. How I like

to dance with you..

You make me dream

More than 1.000 of peacock

Flirting with the blue air of your eyes.

Rascunho de canção, ou contagem de batimentos de um samba que não chegou.

2010-05-30T13:49:00.000-03:00

Era tudo o que desenhava naqueles dias.

Aquela primeira letra, aquele primeiro nome... aquele fino traçado e o contorno me faziam suspirar.

A página inteira, o caderno avulso, de páginas completas de canções sobre o que há em mim, o que mais dói, o que mais vive.

Coisa que penetrava, não verme, não fuga, não ansiedade, nem felicidade.

Não parava de bater. Era latentemente constante, tum e tum e mais tum que não tornava-se firme, simples, calmo.
Nada teria o par se não o amor.

Tum tum tum

O que houve?

Tum tum tum
Por que ele?

TUM TUM TUM

AAAh!

(Que falta de paciência em aceitar o gosto desse chá amargo)

Chega disso.

Quero rua, ruassa, aruaça feito criança em dia de copa.
Pais pra lá, doces pra cá, e um gol.

Gol, fúria, emoção no corpo, coisa de carnaval.

É isso que eu quero!

[E não esse tum que me vicia mais que tele-novela.]

-"Mais que tele-novela"

O mundo não quer me ver ouvir ou dizer ou sentir isso.

Resquícios de uma cobrança em meu tempo tão dilacerado pelas estações, o aluguel, e esse ventilador hormonal.

Paranormal.

-Val que saudade de você.

Valério tinha nas mãos os meus ombros, os meus dedos e o meu carnaval.

Agora que me deixou, me largou em pleno junho displicente e indeciso ele próprio.
Não sabia se era calor, se era frio ou se era enxurrada de pós-verão.

Assim eu vou, com esse tum e esse passo torto,esse vento novo sob os meus lençóis, aquele vento de sopro, um vento puxado, solto, parado, de um soluço de adeus-amor.

Quero saudade constante, fino traçado dentro de mim, pra ver se assim você sente, vê seu poente, e volta pra mim.

Raspas de laranja,com gelo e campari.

2010-03-19T20:04:00.000-03:00

Achei que era um calor superaquecido dos motores do barco.

Uma bomba dentro de algum cano de aço que se rompeu.

Talvez o motor tivesse fundido e a bateria virou mel.

A engrenagem talvez, a marcha, ou o volante que ainda precisava de um óleo.

Me confundi toda.

Não entendia nada de navio,carro ou de você.

Tente consertar um carro com motor ligado, e você é o homem mais esperto do universo.

Ou então tente enganar uma mulher com um coração a mil balangos por minuto, e você é o homem da vida dela, mas somente por 2 minutos.

o que você deteria por toda a eternidade?

O prazer de ser egoísta e ter nos lábios a ordem mágica e precisa de que amor-próprio prevalece sobre qualquer coisa, ou a gentileza de ceder e saber que ama alguém acima de todo o seu ser.. ou qualquer outra merda.

As coisas e as pessoas são feitas pra compor algum tipo de filosofia humana que considera o tédio como lado desigual da juventude e prosperidade.

Ócio compactado em 1000 dias de desejos não derrama nenhuma gota de suor, já sem suor, sem merecimentos..quem diz?

Se eu me separar estarei literalmente ligada a mim mesma, buscando noite a noite a loucura desvairada de me sentir sozinha.

Álcool, música, religião.

Saudade, pressa, ansiedade, tratar melhor os problemas comigo mesma.

A solidão seria o caminho de desavença mais culposo?

Ela te acompanharia, te deixaria, pegaria no colo e diria:

-Vamos passear?

Um vinho, dois, quatro, oito dias de festa.

O seu corpo está em êxtase nominal, festas, flertes, cantos e densos modos de ver a vida, ou diversas vidas pra se viver.

Quem disse que é melhor viver sozinho?

Meu coração está em festa,tanto em festa como em feriado.

Na noite de outono só venta.

Álcool, companhia e religião.

Ler tudo isso e sentir Balzac em um domingo de sol.

A pele de onagro que cubra seus problemas e deixe tua cara limpa porque teu coração está sujo.

Diga a verdade,meu amor..

Você se perdeu.

arestas em fogo artificial.

2010-03-08T16:47:00.000-03:00

Tinha uns olhos fundos,uma boca fina.

Ele queria um abraço,eu dei um beijo,queria um amor, eu dei uma amizade queria café ofereci um jantar.

Era como o doce e pálido beijo de uma pessoa idosa,sempre tem algo mais que transparece entre o adeus e a risada forte.

Um rosto dividido em três partes metricamente iguais;tão bonita a sensação de gostar de alguém.

Um espaço pra dois em cada uma delas.

E eu,querendo um café.

Ele me ligou,disse adeus.

Ontem apareceu pra sair comigo.

Hoje já quer descansar.

Quantos por cento há de vitamina em um gole de refresco?

O tanto de amor que eu penso em não ter por aquele rapaz.

Qual a proporção de cores não refletidas em um óculos de grau?

A mesma de um abraço em que se esconde a alma,se eleva a vida e se tenta,gasta, regenera, e diz obrigada por existir e estar ali, naquele momento.

Diálogo presunçoso ou março.

2010-03-03T17:13:00.000-03:00

- Sabe quando você não quer mais dormir?

Acorda as seis,bem disposto, quer fazer algo totalmente diferente do dia anterior,que foi diferente do dia anterior a esse.Que continuou sendo igual a essa mesma manhã.

-Sei...

-Hoje a noite eu pretendo sair.Você pensa em ir a algum lugar?

-Não, acho que vou ficar em casa.Você vai aonde?

-Vou dar uma volta na lagoa,comer alguma coisa,sei lá.Quero sair um pouco de casa.

-Ah tá.Então tudo bem...nos falamos depois.

-Ok,beijos.

-Beijo.

-Merda...

-O que foi?

-Eu não sinto mais falta dele.

-Como assim?

-É... ele me chamou pra sair hoje e eu fiquei com preguiça de sair com ele.

-Isso acontece,é normal.Quer sair hoje?

-Depende..aonde vamos?

-Ah..tava pensando em comer uma pizza e tomar alguma coisa no shopping...nada que demore muito porque amanhã trabalho.

-Ok,pode ser.

-Te encontro às 7h em frente ao Grill Master.

-Ok,beijos.

-Até mais.

war little lost joane at the lost joane war

2010-02-06T10:39:00.000-02:00

Quando eu pensava que o mundo era medo, descobri a manha, o passo esperto dentro de uns girassóis.
Essas borboletas gigantes me perseguem como se eu fosse a última presa.

Como se eu fosse o último índio, o último lodo, a primeira esperança.

Todas aquelas melodias me curvam, e me redesenham em um poço de maravilhas.

Já não sei se o acaso me faz mais uma mera espectadora diante da espera, mas sei que o mundo só dá voltas pra que cada um possa parar aonde quiser.

E quando voltar a chover, sei que meus passos terão de ser mais cautelosos.

E o medo do mundo, será mero tédio entre mares.

Mariana enClara o dia.

2010-01-25T11:35:00.000-02:00

Naquele dia o vento ventou, o leite foi derramado e a mãe chorou como um lago entre rios.
O tempo não queria dizer a ela como tudo era poço. enchia, travava, transbordava e depois era absorvido pelo imenso varão estelar.
Todo aquele mar era amargo.
Amá-lo era como andar sobre camas de agulha.
A ferida era particular. hematomas internos, expandidos á flor da pele como um apego que nunca se desfaz.
As laterais, o contorno, o entorno, o vício, a lata, o copo, o mundo se desfazera.
E ela, vivia com um amarelo em seu olhar.
Uma anemia súplica, carência em um amarelo vermont cor de criança sem sol, sem amor, sem mel, sem paz.
Uma paz que Clara não achava, não buscava, não buscava.
A escolha, o erro, o drama, todos nasceram dela, foram crias dela.
O tédio, o drama, a escolha, o erro, todos foram com ela para um novo amanhecer, um amanhecer azul escuro, que queria ser flor.
Flor.
Flor que mutante se fez seca,amarela,estéril.
Mariana viu o mar, Clara o viu secar, se perder, dentro do seu fundo árido seco destilado em linhas raiais.
Clara era linda,rosa vermelha e cintilante.
Perdeu seu remo e absorveu o próprio barco.
O erro, o drama, todos nasceram dela, foram crias dela.
O tédio,o drama, a escolha, o erro, todos foram com ela para um novo amanhecer,um amanhecer azul escuro,que queria ser flor.
Quem pariu Mateus que balance.

Quer que eu te traga um presente?

2009-12-12T01:32:00.000-02:00

-Quer que eu te traga um presente?
Sussurrou Mônica ao telefone.
-Sim. Traga um pacote de cigarros de Bourbon e uns livros em inglês, assim continuo meus estudos.
-Saudade. Ele disse.
-Eu também.

Era setembro. 7h e 20min da noite.
Mônica lia alguns anúncios em um folheto no quarto de hotel.
Desceu,pediu um suco,e comprou comida.
Subiu,comeu,deitou.

O sol aparecia em 12° graus de um frio em lençóis.
O sol incomodava Marcos, de tão quente, suava e sonhava com Mônica constantemente.

Novo de novo.

2009-10-04T18:01:00.000-03:00

Quando você me buscou pra sair notei que não tinha feito a barba,mas continuava com aquele jeito de quem quer me abraçar pra sempre.

Então veio sem querer.

Algo que nem mesmo a mãe havia notado,nem mesmo o céu ou o cheiro de maresia de setembro haviam mudado por fim...

Apenas o olhar e o perfume que ela usava mudaram para conquistá-lo.

Ela percebera.Ele não sabia.

O desejava mais do que todos aqueles aniversários em família que queria algum dia passar.

Desejava ouvir a voz dele todos os dias,mesmo sem ter o que falar.

Mesmo depois de passar tanto tempo com ele,ou pensar que algo assim poderia se acabar.

Todos já sabiam quem ele era,

mas ninguém percebeu que era amor.

E assim depois de um tempo,nem mesmo o porteiro perguntava mais quem era...

As sakuras brotavam em um ninho de amor.

E o sol de setembro se escondia nos abraços pra esquentar.

O amor

chegou,

se fez em amizade...

e se trouxe paz ou perfeição não se sabe...

Melhor perguntar a quem o criou.

Se ele tivesse olhos mais verdes,ou um beijo mais perfeito do que já é,ela simplesmente não se incomodaria,

porque as cores já vinham fortes,

os dias já eram

corredores de estação

em estação.

E no míope

olhar

ela o via

com perfeição de um amor.

Que chegou,

e fim.

Carta ao desamor.

2009-09-26T23:17:00.000-03:00

Se você se visse pela última vez no espelho,me diria que seu cabelo tinha de ser cortado.
Se você o visse na frente daquele prédio,de bermuda e blusa clara acenando pra mim,certamente não faria ou pensaria em nada.
Todas as mulheres querem um casaco longo,um salto alto e saber se maquiar.
Todo homem gosta de me observar.
Você parece feliz aonde está.Quando atravessa a rua em minha direção não repara mais os meus joelhos,ou meus lábios..Apenas fita intensamente meus olhos.

(...)

Aquele meu contorno todo novo das fitas entrelaçadas pela minha cintura não te encantam mais.
Eu sei que sou atraente.
Mas você já não me repara .
Esse nosso amor puro,maquiagem cinzenta,já não me agrada como antes.

Quando você sorria.
Quando passava os dedos pelo meu cabelo e dizia como eu tinha o melhor cheiro do mundo.

(...)
Eu tenho reclamado demais,o que antes não fazia.
Você tem me desencantado mais e mais.
E eu,tenho me enchido de amor-próprio enquanto meus contos estão chulos como uma bota velha e úmida.

Vou parar de escrever por um tempo.

Terminar meu romance,
E ir ler um livro.

Coração de carnaval: poema ao desconhecido.

2009-08-29T23:26:00.000-03:00

A vida, é, por si só, um encanto sem tamanho.

Sim um poço, um atalho sem estrada, um mirante sem sol e talvez até um barco sem tripulação ou serviçais de último escalão.

Meu desejo e ânsia são duas coisas diferentes, dois tempos presentes ou talvez dois tipos de amor.

Nada me refiro ao teu gesto cauteloso de orgulho e sua manifestação de grande roda.

Só sinto que o frio em minhas mãos, em tardes de outono ou mesmo de inverno, detêm a maior parte da minha angústia.

Em noites me deleito sonolenta, e em fantasias te digo que talvez não seja problema maior te explorar em algumas linhas ou poemas, que me dizem que os meus olhos ou tuas mãos tossem gestos e atos que em reverências de amor próprio, não cabem mais em parte de mim.

Talvez caiba, em outra.

Talvez no irracional do palco aberto se atemparem, ou talvez depois de 6 anos de amor, tudo que sinto por ti seria loucura desmascarada, se não me refizesse deitando ou pensando em ti.

Cubro-te sempre de uma ânsia estrondosa qualquer, em noites ou dias de vontade.

Vadia. Vadia insanamente o meu calor.

A minha serenidade já não tem mais 9 anos de idade primaveril.

Meio cansada, mórbida pede que encante meus olhos com palavras penetrantes e me veja como seu castelo.

Me rodeie,

Me proteja cavalheiro. Me guarde, reja e ilumine.

Porque em ti sou calma mas já longe sou fogo que arde.

E então longe de ti ,já em partida, comedido egoísmo covarde de uma alma sem ego.

Ismo? Sou encontro de mar, de água e fogo de rio.

E assim quando o mar se vê em chamas e o fogo se vê pálido, o lado profundo torna-se superfície e a pele revela partes escondidas,no fundo do mar do meu extremo oceano.

2009-08-22T18:44:00.000-03:00

Morning water(Ela não havia ligado,18 de Agosto.)

Dois pares de olhos verdes.

Um canal.

Mais de três razões para finalizar aquele caso.

Era 3 de novembro, e ele não queria por razão nenhuma levantar daquela ressaca.

O mormaço o acordou com sede. E ele não quis nem abrir os olhos.

Dormiu de novo.

Acordou, pegou um livro ao lado e começou a ler o verso,reverso da primeira página.

A preguiça consumiu cada trocar de palavras.

Ele não sentia se quer tristeza ou fome, mesmo depois daquela noite palpitante.

Se quisesse amor levantaria dali.

Uma hora e meia de discussões seguidas de cansaço mental,2 doses de choros intensos entre soluços e gritos e um bater de porta pulsante que ainda estavam em seus ouvidos.

- Por que brigar?

- Por que cansar e cansar e cansar de se impor?

Ele não tinha mais forças, nem para o recomeço ou um simples desculpar com chocolate e abraços.

O dia estava quente, e os lençóis frios como o seu desejo.

Ela não havia ligado.

Ele não ligou, e só compunha listas do que fazer para o mês de maio.

Já era 11 de maio.

Ele acordou e se levantou.

Sentiu o mormaço o acordar com sede, e ele abriu os olhos rapidamente.

Listas para o supermercado

Listas para a casa de ração

Listas para o Excel

E postais e cartas acumulados em uma gaveta.

Passou as férias de dezembro com ninguém, mas no natal foi finalmente visitar a família.

"- Visitar a família é como comer panquecas doces "dizia ele: "É bom, mas se insistir demais em visitar, acaba passando mal , e muito mal."

A pior parte foi visitar a família.

Perguntas incessantes sobre Anabelle viam de todas as idades.

Ele respondeu calmamente a cada uma delas, mas sentiu-se esgotado de responder assim como quem quebra um braço ou perna. Todos perguntaram : o que houve?

E assim, passou 1 semana e meia.

E enfim voltou para casa com as energias repostas. Somente o mormaço do Rio de Janeiro que ainda não havia partido.

Sentiu saudade do ventinho fresco, doce e sem cheiro de maresia de Minas Gerais.

Queria Bella...

Queria tanto que ligou.

Finalmente ele ligou.

- Sua chamada está sendo encaminhada para a caixa de mensagens e estará sujeita a cobrança após o sinal.

Ele sentou na cadeira da mesa da sala de estar.

Fechou o celular.

E chorou.

Depois dormiu cansado, murmurado, e derramado em lágrimas num lençol molhado de lágrimas,e baba, retratando a saudade de Bella.

Ele era um homem.

Ela não aceitou a traição repentina, casual e moderna.

Princesa de fios d’ouro, lábios finos e maças do rosto que Antônio entitulava como sendo dele.

Depois de alguns meses, depois de algum tempo, ela se curou, mudou, freqüentou terapias, missas, yoga, e aumentou significamente sua rede social. As missas eram realmente um refúgio para tudo que havia passado.

Foram 3 anos de amor.

Um mundo.

Um cair da cama aonde se bate o bulbo e se quebra pelo menos 2 costelas por mal jeito.

Depois de algum tempo, ela se curou, mudou...

Depois de algum tempo, ele descobriu que amou.

Ela já não temia mudanças e mudou.

Ele continua naquela cama.

Manhãs de mormaço com noites de carnaval.

Ressaca,

E olhos de saudade.

Assim sendo,canção do exílio.

Antropóloga.

2009-08-08T00:35:00.000-03:00

A pista estava vazia quando eu cheguei.

Ele se alongou apoiando-se as vezes em uma árvore de coqueiro perto dali.

Aparentava uns 30 anos.

Cabelos lisos, porém um pouco cacheados, magro, musculatura definida.

Um short fino de tectel para correr.

Sem camisa.

Tênis branco, com detalhes em azul claro.

Pouco a pouco seus colegas de treino iam chegando.

Enfim chegou o treinador, de conjuntinho cinza. Bem que parecia com o meu.

Assim como ele todos se alongaram perto da pista.

Corriam 3 vezes por semana, eu também.

Não sabia quem eram, nem de onde vinham, mas gostava do conjunto ambiental ali presente:

- Terra úmida com asfalto por cima, pista circular e distração motivadora.

Até hoje vou nos mesmos horários, meus horários adaptados as minhas vontades.

Eu com meus 22 anos de idade, posso tudo.

Flertar somente com o balançar dos ombros e troca de olhares, mais por parte deles porque não uso óculos enquanto corro, toda pista, consigo visualizar perfeitamente não detalhes de longe, mas todo o conjunto.

Me formo ano que vem em Antropologia na UFF.

Talvez deixe um cartão com o treinador.

Com 3 ou 4 unidades extras.

“ Depois do amor.”

2009-08-08T00:28:00.000-03:00

Ele disse que os homens só pensam em sexo.

Os cachorros foram trocados por pássaros no canteiro de terra do portão de entrada da UFF. Eles estariam de férias, ou os pombos talvez comera-os.

As aulas foram adiadas naquela semana de pura ressaca, emocional.

Agora eram 2 semanas a mais de férias, menos para ele.

Os olhos eram castanhos.

E ele queria estar de volta à casa.

A namorada ainda não voltara, e ele já não sabia quando iria ao supermercado do preço-preguiçoso.Voltaria ele, de longe, com 20 quilos amassados em sacolas plásticas?

Não. Comeria salsichas outra vez.

Já não fazia tanto frio e Manuelle já queria um novo amor, sofria in primavera.

Não queria viajar, não queria dormir e corria, esquecendo a saudade pelos pulos.

Só corria do amor.

Socorria.

O professor dele disse que homens só pensavam em sexo. E depois do sexo viria enfim, o amor.

Literatura em realismo.

Ela sonhou que estava sendo traída de baixo dos panos, e odiou estar se doando mais do que ressentia ser doada.

Sem férias. Ela e suas pernas só queriam despertar.

Ele mandou um cartão-postal dizendo que os olhos de Manu brilhavam mais que qualquer estrela em lua nova.

Um abraço.

Um beijo.

Tentar a tal modo que ressurgisse um grão de amor daquele lençol freático que se escondia nos lábios dela.

Ressurgia, notava, e talvez ignorava qualquer grão mutante, abortivo.

Ela corria.

Ele se mudou.

Manu com olhos brilhantes, de saudade, de ressaca, lia livros sobre perdas.

"A primeira e mais sofrida perda é a do útero pelo bebê. Não nos lembramos da nossa estadia no mesmo, mas sofremos inconscientemente por ter sofrido essa perda.
Não temos lembranças conscientes da nossa vida no útero - nem de como o deixamos. Mas um dia foi nosso e tivemos de abandoná-lo .E embora o jogo cruel de desistir do que amamos, para crescer, seja repetido a cada novo estágio de desenvolvimento, esta é a nossa primeira e talvez a mais difícil renúncia.
A perda, o abandono, a desistência do paraíso.
E embora não nos lembremos, também jamais esquecemos.
Reconhecemos um paraíso e um paraíso perdido.
Reconhecemos um tempo de harmonia, de integração total, de segurança inviolável, amor incondicional...e um tempo que essa integração foi irrevogavelmente rompida . "..."
"Desejamos também recapturar o paraíso perdido daquela conexão perfeita."

Ás vezes, momentos fugazes – momentos de êxtase por exemplo, voltemos àquela integração, embora só algum tempo depois. "Depois do amor."

Ela queria se divorciar várias vezes, aprender com o amor.

Não que o amor estivesse que estar presente antes, em cada relacionamento em tempo integral, ou em cada mesa de refeições, mas sim no amor final.

Um amor que ela talvez, no último momento, no último dia, percebesse que passou. Passou.

Como páginas de um livro interessante.

Manu queria um amor idealizado.

Inconstância em mudar.

Um amor que até mesmo os literatos que o criaram criticassem seu desejo, por ser tão idealizado.

"- E afinal, por que não poder sonhar com um amor (ideal) assim como eu tive nos meus primeiros dias? Original e primitivo. Entre eu e o Sr. Útero.

Integração perfeita e simbiótica, aonde a parte egoistamente suprida era eu.

Integração que era fifty-fifty.

Jurava amor em troca de proteção.

Depois tive que partir e você morreu por mim placenta!

Ou eu a matei? "

Manu não queria estar sozinha, por mais tempo que o mundo criasse.

Ela aprendeu desde cedo que esperar calada, inquieta por dentro,(mas com expressões corporais intactas negando expressamentos) era posse de virtude.

Amar ou deixar de sofrer?

Sentir saudade triste ou esperar por ânsia curta e fiel?

Seria fiel o amor nu? - Seria eu?

O amor que ela tanto dizia ser expansivo, grande e vasto, e que era inocentemente original...

Seria?

Se sentia assim, fifty-fifty. Jurava amor em troca de proteção e companhia.

Ela vivia assim. Se via assim. Imutável.

A saudade já era distração. E os cachorros da UFF voltaram de férias pouco a pouco.

Descobrira que eles haviam arrumado um canto, comida e abrigo, na mecânica perto dali.

Ela viu que cada coisa têm seu lugar.

Fingiu entender todo esse lance de amor simbiótico.

Assim corria de aventuras, se escondia por de trás dos panos.

Vozes.

Se expandia em abraços e beijos de outros homens.

"Tentar a tal modo que ressurgisse um grão de amor."

"Esse estado ideal, esse estado sem fronteiras, esse sou-você-você-sou-eu, esta "fusão harmoniosa interpenetrante", esse "Eu estou no leite e o leite está em mim", esse isolamento à prova de frio, de solidão e das intimações da imortalidade. Uma condição conhecida por amantes, santos, psicóticos, viciados em drogas e bebês. É o que chamamos de bem-aventurança.

Nosso desejo eterno de união, dizem alguns psicanalistas, dá origem ao nosso desejo de volta. – de volta senão ao útero, pelo menos ao seu estado de união ilusória chamada simbiose, um estado pelo qual ,bem no fundo do inconsciente original e primitivo que todo ser humano anseia."

Ser amado, ser humano e não sozinho,

Ser amado, ser humano, depois do amor.

31 de julho

2009-07-31T13:09:00.000-03:00

Ele entrou.
Eu sai.
O sinal parou na esquina da Belo Horizonte .
Ele entrou,eu sai.
Havia tantos anos que não o via.
Engordei alguns quilos,ele também.
Tive outros amores,ele também.
Ele tinha barba,eu nunca gostei.
Era um gol branco,2 portas.
Eu tinha saído do restaurante.
Ele parou no sinal.
Eu entrei no carro,ele cedeu a vaga que havia acabado de deixar.
Eu odeio sinais que impedem manobras de estacionamento.
Ele olhou pra mim ,eu olhei se havia alguém com ele no carro.
Ele estava sozinho.
Me sorriu sem mostrar os dentes,e eu assim o fiz.
Era o que eu estava esperando.
uma vaga,uma surpresa .
Na minha adolescência ele tinha olhos verdes.
10 anos depois,já estavam vermelhos,enrugados.
Eu dizia a ele que ele deveria cuidar da sua inflamação ocular.
Ele dizia que o verde curava,por si só,qualquer indício de dor ou tristeza que por ali passasse.
Verdes como os olhos de Chico.
Os olhos não envelhecem nunca,só esverdiam,verde-catarata.
Depois de tê-lo encontrado cheguei em casa,lavei o rosto,e deitei.
Uma saudade dos meus 14 anos veio a tona como fogos de artíficio.
Um a um,pouco a pouco,mais e mais intensos foram os meus amores, paqueras e romances.
O primeiro foi o que machucou mais.
romance-estante,quando ele não queria jogar futebol me chamava pra sair.
Ele foi o meu primeiro amor.
Ele descobriu que me amava quando eu já estava com o meu segundo amor.
Paulo Roberto tinha 17 anos,o conheci numa festa na casa de Maria Júlia,minha vizinha.
Ele sim,era apaixonante e motorizado.
Mauro continuava mandando cartas,Paulo descobriu.
Tentei explicar,mas ele enciumou.
Descobriu que amei Mauro mais,eram tempos diferentes.
Mauro me deixava louca por não me dar bola.
Já Paulo sempre me levava pra dançar,mimos,sapatos e batons coloridos a cada estação.
Fui lembrando de todos os meus casos naquela tarde.
E chorei quando Angélica abriu a porta perguntando se eu estava bem.
Eu agora tinha 39 anos de caixas de cartas de amor,casos lindos e mais de mil composições.
Nunca é tarde para recomeçar um novo amor.
Mas descobri que Mauro já havia se casado.
E eu,de amor estante passei a ser amor-guarda-roupa.
Lembranças e amigos por todo lado.
Mauro tinha olhos verdes,envermelhados..
Os olhos verdes de Chico não envelhecem nunca.

Busintrip.

2009-07-28T10:08:00.000-03:00

Ele se deitou ao meu lado.
Ajeitou o cobertor,se virou pro meu lado,reparou meu cabelo e perguntou se queria por a mochila no alto do ônibus.
Eu disse que não,obrigada.
Coloquei-a apoiada no chão entre os meus joelhos e fechei os olhos.
Durante a viagem ele dormia ou fingia dormir.
e sempre encostava seu ombro no meu.
eu despertava fácil.
aquilo era desejável.
ele e todo o conjunto de ombros.
mesmo sem querer,sem saber.
Quando acordei ele não estava mais ali.
Vi seu rosto,o livro que lia,o belo par de sapatos,a camisa bem passada e seus 22 anos muito bem distribuídos.
Trocamos somente o calor fluído banco a banco.
Durante a viagem ele me viu dormir.
Eu gostei do perfume.

Era a primeira vez que alguém atraente se sentava ao meu lado.
E ele tinha uma voz de cantor.

João 63.

2009-07-12T20:15:00.000-03:00

o encanto em rebatida,bate,volta sacode,se encolhe e explode.
voam gotas
abre-se o sorriso
fecha-se o abraço
mata-se o tempo
e
o encanto em partida.
chegada?
partiam lados
partiam dias
partiam ventos
frieiras,calotes e calores.

Partir algo que não se reproduz,que não se copia,nem se comove.

partir em retirada
ser vaga
vão
sol
.

ser laço,ser família,ser canto e poesia.

tudo pesa,repensa e se nega na solidão.
tudo bate rebate,explode encolhe,enriquece
sobre a face maquiada
cinza,escura,clara,amarela.

João apaixonado 63.

Ela..
era como um vão de calor em um mar de labaredas.
ela era amarela
doce e
bela
como as 5 horas de uma tarde em Montes Claros,ao norte.

ela era esguia,linda,
como só um homem apaixonado poderia descrever.
Eu a vi enquanto escrevia esses versos de paixão em forma de platão.
O cheiro era como cola-de-sapato,ou como algo a que se possa comparar
a alguma coisa que cole forte,e não se solte mais das suas narinas.
o cheiro dela era fresco , macio.
O cheiro que fazia um conjunto perfeito com o shampoo,e assim juntos dançavam, e riam,
e brincavam em ciranda em torno de seu corpo.
O trocar de pernas,a orelha e os dedos em vermelho.

Descrevê-la sobre um papel,seria como colocar as estrelas em um copo.
Impossível.
Melhor era vê-la todos os dias.
Sentir, o trocar de pernas em conjunto com o salto fazer barulhinhos sobre
o chão.
Ela não sabia sobre mim.
E eu só sabia pensar nela.

Talvez me visse quando passava pela minha fileira.
Mas eu era só mais um dos pagantes daquele funil de seleção para estudantes.

Ela...
Era um encanto.
bela...
e eu?
Eu era João apaixonado número 63.
A resultante do número de homens frequentadores daquele antro de loucura estudantil.
Era 15h42min.
A vi passar em frente as barcas.
Eu indo,ela vindo.
Me reparou de longe,mexeu nos óculos,e abaixou o olhar até esperar o momento que iria passar por mim,
para assim me comprimentar com um leve abaixar da cabeça.
Nem imaginava que ela o faria.
Aquele foi um momento esplêndido.
Fiquei sem dormir naquela noite,pensando nela,mas pensando no que faria amanhã para começar alguma conversa que
rendesse trocas de falas interessantes...
Daquelas que ela demorasse a responder,olhando pro teto rapidamente,aonde, nesse segundo, poderia reparar seus ombros e a parte branca inferior dos olhos;
sua boca,
com a língua passando rapidamente pelo lábio inferior.

E se pudesse depois convidá-la para lanchar no intervalo?
vê-la comer!
E assim,se pudesse vê-la, sujar o canto da boca sem perceber,
e num rápido movimento levar minha mão,
ao canto do lábio dela
para acarinhar
limpando o pedaço que ali estaria.

Ela é bela...
intelinge,entusiasmante.
A paixão platônica perfeita para 63 Joãos apaixonados.

Pra mim,ela é pura tentação,e trabalha para algum concorrente.
Desviar tantas atenções e ter um corpo de sereia,
ter jeito de atriz...
Ah! É muito queijo pra pouco pastel.
Tem cara de ser culta,mas como toda bonitona, deve ser uma porta.

O concorrente agradece.
Tantas perdições de olhares, trocas de pernas,
devem valer uns 600 reais por mês.
Ela que agradece,pois ainda pode passar no vestibular.

Será que ela pensa em mim?
Porque eu já estou cansado de achar que ela é uma mentira.
Só assim tentaria esquecer aquela mulher.
Não pense nela.
Não olhe pra ela.
Não sinta o cheiro dela!

Ela é mentira.
mentira
mentira
mentira

Rio de Janeiro,rio de mim mesmo,rio de tantas lindas e eu só penso nela.
Amanhã vou acordar mais cedo pra me arrumar pra ela.
Talvez crie coragem e pergunte o nome dela.

De tão bela deve ser nome de flor.

Galeão 996.

2009-06-27T18:59:00.000-03:00

Marília era como o sol.

Marília,era como o sol.

como o sol.

Ao passar pela ponte,Marília quando ia e vinha,quando partia ou chegava,quando dormia, roncava e assim despertava rapidamente,via-se,no reflexo da janela ao fim da tarde,acompanhando seus traços, ia assim pelo contorno do rosto,desdos fios no topo da cabeça,emaranhados em grampos,até a profunda e cheia linha que contornava seus seios com abundância.

Ronaldo vivia seus dias como atendente de uma loja.
Não era bem "o atendente do mês" mas sempre chegava no horário,trocava-se, e fazia o que lhe foi dito.

Luciano era lateral-esquerdo do flamengo,não tinha grana,e vivia de bicos em eventos esportivos da prefeitura de São Gonçalo.

Marília adorava acordar cedo,mas para se arrumar como sol.
Purpurinas flamejantes faziam com que seus contornos fossem destinos contagiantes.
Marília dançava com elegância.
Tinha virtudes e olhos de saudade.

Era verão de 87.
Em tantos lugares ao mesmo tempo,e o mundo em um só homem,Marília buscava em tantos sentidos uma só direção para o que lhe esperava naquela quinta-feira.
Ela havia conhecido um homem,em suas tantas idas e vidas pela cidade.
Seu nome era César,um homem de pele escura,lábios curvos em linhas finas,e dentes que quase cegavam com o sol.
-A bolsa,senhora!
Assustada ela se virou.
-A bolsa,senhora!Está aberta,cuidado.
-Com seus olhos contaminou o sorriso de César,que cegou Marília.

Na testa franzida, e no pescoço bolorento do motorista via-se uma tarde quente de 87.

Ela se reconhecia no vidro da janela do 996-Galeão.
César,já na poltrona de trás,reparou que ela se observava com esmero e atenção.
E de tanta vontade se fez ele que disfarçadamente dobrou suas mangas, passou o dedo linearmente debaixo de suas narinas e por fim após engolir um pouco de saliva disse:

-A bolsa,senhora!
Assustada ela se virou.
-A bolsa,senhora!Está aberta,cuidado.
-Com seus olhos contaminou o sorriso de César,que cegou Marília.

Marília virou-se,olhou para o aviso na frente do ônibus,pescou a conversa entre o cobrador em serviço e outro que estava sentado a frente dele e depois pensou em se virar de novo para flertar com sorriso naquela vontade.
Amanhã seria o dia D.
Dia de encontrar com César,refazer as unhas postiças,cortar as do pé e dar um jeito em sua sombrancelha que por rala,foi recompensada com uma espécie de tatuagem de produtos naturais sobre os olhos.Realmente era imperceptível.
Era noite,
Marília era como o sol sobre seu palco.
Purpurinas flamejantes
Marília dançava
e tinha virtudes.

César não viu Marília naquela noite.César se viu ardendo em paixão naquela tarde.
Marília atentou,sorriu,brilhou sobre o palco sedento de amor,mas perto do grande final,César ofegante, e asfixiado pelo delicioso delírio de estar com Mámá, a despiu.

O gosto doce do delírio,se transformou em amargo gosto de lágrimas sobre as maçãs no rosto de Silvia.

Luciano Ronaldo Sílvia Marília
e César,
não se completaram.

Purpurinas flamejantes faziam com que seus contornos fossem destinos contagiantes.
Marília dançava com elegância.
Tinha virtudes e olhos de saudade.
César não era homem para Marília,
E ela não era por vez o sol de César.

--------------------
Nota da autora:.."Luciano Ronaldo Sílvia Marília.."esse trecho do conto é a chave para o entendimento do mesmo.Pra quem não compreendeu,é só ler de novo e ver que Luciano,Ronaldo,Sílvia e Marília são a mesma pessoa em estágios diferentes da vida dentro do mesmo texto.

?açnugab ares

2009-05-23T10:48:00.000-03:00

Quando tu tens viegas e viés
para pensar...
penar o santo,negar o surto.
encantar a alma,
tanta.

Tanto.
tanto faz.
Se o pranto
já seca
sobre os meus ralos...

O outono,
E se a chuva de outono
não chegar mais?

Nisso,
sei que o véu que
cobre,é como a luva
que engana o mais fino
tato na escuridão..
e sempre que há devaneios,
há um peito,receio
de cantar outra vez.

O tato sentido,perdido no parto do arpoador,é a mesma
areia fina do mar de maio.

(será)

O que carrego?
áres o meu oceano.Aonde?
Há só mundos,e ratos
dentro de mim

ratoeiras e trapos

fora de mim

perdição perdida longe de mim

E há tanto tempo me vejo aqui
sem cômodo,

mesa,
ou ponderação em
amar.

Viajo em dias nublados,sem sol,sem sanidade..

Aonde parar? ednoa?

levo meu cais,levominhapazlevomeusurtolevotragovejoapago.

surto,ortus.

Pêssegos no sol e pés com meia lycra.

2009-05-01T08:46:00.000-03:00

[Sempre gostei de escrever contos,e esse exprime cartas,ou conversas de uma mulher,com seus 50 e poucos anos ao seu marido; já o que ela faz ou é depende da interpretação de cada um de vcs.Bom divertimento =) ].

.

Pêssegos no sol e pés com meia lycra.

Hei de dizer que sonho com o “se fosse diferente” todas as noites...
E sempre perco preciosos minutos a pensar nisso.
Fico só,a esvair-me pelos dedos,tentando soltar algo queira despregar-se voluntariamente pelo papel.
O sol de ontem me fez irritada...
já irritada,
já cor pêssego.

Pessegozinho,
Me dizes que fico bela,oh sonhador titã, ao me irritar...
Só que isso escurece e faz com que minhas entranhas apodreçam e desmaiem soltas sobre essa plena irritação.
O sol faz mal a minha pele...Pessegozinho.
E o amor?
Me perguntastes outra hora sobre ele...E eu te disse(simples e voce se irritou)
que amor é egoísmo com gostinho de menta,e que amores inventados prestam mais para a caneta do que amores de águas mornas e densas.

O óleo que derramo sobre o meu corpo faz com que você solte ais e uis sobre como isso te afeta voluptuosamente;mas não posso me culpar de ser bela e sem dúvida atraente(abundância em charme).Adoro sentir o cheiro dessa lavanda que tu sempre me compras,e falas que é tanto boa...Mas que depois já me canso de ouvir da boca tua e peço que me exprima e demonstre já pelos lábios e pernas tuas,entrelaçadas,as minhas.
Tu não sabes o quanto amo escrever sobre essa cidade!
Sobre as chuvas de outono,os mendigos,os comerciantes,prostitutas,casais, e a sujeira matrimonial que se alastra nos bancos da Igreja da Santa Virgem!
Gosto de me vestir e passear pelas tardes nas ruas da central de Aimorés.
Sempre vejo uma hora ou outra algum conhecido,que afaga os braços sobre meus ombros ou desce, levemente algum comentário,soltando as mãos até a metade de minhas asas.
Sinto frio quando saio a tardinha.
Peço-te dinheiro para comprar um belo casaco e ir as reuniões da casa da amizade,e assim me acho estupenda quando Márcia Albuquerque comenta sobre a cor do batom e a leveza do casaco no meu look altamente alto-astral!
Preciso de reparos...uma puxadinha no canto do nariz... e um redesenhamento do meu queixo, acho que não fariam mal algum.
Comentei isso com o Seu Jonas,que vende jornal há tantos anos naquela mesma banca...

E nós?Como estamos a tanto tempo juntos..Não posso de forma alguma me esquecer do dia do casamento em que nos unimos,desejando um futuro feliz com uma família no pacote,e também foi, por essa mesma família, que aconteceu de se alegrar,após me conhecer moça...
Meu pai também se alegrou bastante após ter comprado aquela casa(com o dinheiro que de bom grado naquela hora chegou).
Todos contentes,louça nova,vestidos,sofá e sapatos marrons,pretos, e perfumes de bom grado.

Posso me dizer que sou uma mulher feliz,afinal me realizei após casar contigo.
Continuo a fazer o que sempre quis,e dessa vez com um homem só.
Recebo mimos e agrados por ver bem vindos sempre que quero.

E,por menor que seja o sentimento “amor” presente nessa sala de refeiçoes,ainda admiro o seu companherismo presente e os mimos que dá aos nossos filhos.

Você é o marido que toda mulher merece,e ainda me deixa trabalhar.

Sou feliz ao teu lado bombonzinho.

Beijos carinhosos,
Margareth Padilha.

tantosóis

2009-04-05T11:44:00.000-03:00

tanta flor.
tanta...
cada flor que violetar
eu vou
pirueta,dança, canto,interpretar
o seu reino
o seu destino
o brilho,o som..

estilo isabel apaixonada
estilo você perto de mim
cais,mar,chuva e outono

invade minha canção,
ama o meu flerte,
diz que o tempo é agora
e o amor nos diz que o sol de outono
é como amorindecifrável

escondido perdura,
amando em face nua
de olhos de índio a sonhos de rotina

o amor é como criança em salto trampulim

salsa vaga em fins de dia
e riso perdido em flor,
girassóis...
giram pernas
giram barcos
giram palavras em sal do mar

em danças,
turbinas!
em outono
me ditas!
como o amor é sol de outono...
que de tanto querer
há de cessar,e dizer
invada o céu que vem em abril
que de março já me cansei.
vem dançar nas festas de copa
cabana...
aonde o leme é ponta da fruta
pontal do sossego em que perdura
o meu coração em plena mansidão
meu coração...
a criatividade é insana..
luz.
abril.

faróis de vivência.

2009-04-01T14:39:00.000-03:00

vivência.

dia com dia
dia com dia
dia com dia

luz do metrô.
já são faróis de outono
100 metros
virar 100 metros á direita,para a barra, virar á esquerda.

sol com chuva
chuva chuva
sol, dia nublado.
calmatrânsitocalmatrânsito.

calma....
calma!

vagner dizia que o maior dos mistérios é o porque de o homem ou objetos não caberem dentro da mesma coisa ou espaço...
- então por que o espaço não cabe inteiro dentro do homem ?-dizia vagner.
-menino..se te ensinaram assim não me venha com perguntas tolas...-alguém disse a Vagner.

vagner era um homem.vagner era um homem.

ele sempre dizia que o homem é um vão de cores.
e essas cores são tão intensas que chegam a brilhar como olhos de tigre.

vagner sonhava todas as noites e dizia...
como duas coisas não cabem em um mesmo espaço?

cores.
olhos.
brilhos.

vagner vagalumiava pelos corredores das estações.
vagner vão.

vagner.

2 dias, 1 hora, sem tempo.
ele procurava sentido nas calhas de chuva,nos prédios em construção e no porteiro do seu prédio.

vagner pegava sua caixa de objetos coloridos e não entendia!
como pode o meu triângulo não caber dentro do espaço redondo do meu trenzinho?

vagner segurava a mão de sua bela mãe enquanto competia com a bolsa gigante logo a cima dele e o barulho do salto da bela mãe.
mesmo depois de grande vagner continuava na sua infinita busca..

se dois objetos,seres ou coisas por fim não cabem no mesmo espaço..
como pode ele amar duas pessoas ao mesmo tempo?
como podem dois corações serem totalmente vazios?
como pode tudo não ter cabimento simples?
caimento simples..
explicação simples..

vagner..vagalumia, pelo corredor iluminado do mergulhão.
vagner ama vanessa,valquíria e também roberto.

Roberto era um homem.Vagner era um homem.

cores.
olhos.
brilhos.

vagner vagalumiava pelos corredores das estações.
vagner vão.

vagner.

magic numbers of the streets

2009-03-27T20:55:00.000-03:00

casa,saka?
caixote caixote caixote.
três,
e um menino.
um pano sujo,vestido em sujismundo.
um homem,
um cão;
100 cães.

um homem,
10 dias sem banho.
20
dias sem banho.
100 dias sem banho...

um cão?
100 cães.
1 dia sem banho.
3 dias sem banho,

um cão?
100 homens.
300 caixotes.
100 panos sujos.

100 banhos,
sem dias,
20 homens,
20 panos sujos,sujismundo!
10 dias sem banho.

de par em par.

homens,
cães,
cães e homens.
cães com homens,e homens com caixotes.
dois caixotes

mil homens
e
9 formas de consertar

9 e 1000 formas de interpretar.

a criatividade é insana,copacabana.

OUTONO 19/03/09

2009-03-19T15:32:00.000-03:00

o amor é como o gosto da água.
você nunca esconde o desejo,e deveria gritar,atire na luz!
você faz,você ama,você deve:
sentir,cheirar,controlar.
ao invés do azul,o outono e o cinza.
você é o dia nublado
e você o sente.
seque suas roupas...
as faça ficar cheirosas,macias e confortáveis ao toque.

e assim também o seu coração.
cante.
faça a sua voz.

mas não esqueça de que o dono da voz não pode ser a voz do dono.
não faça o amor ser um lindo edíficio azul.
desejando ser branco.
como o gosto da água.

*se você for a voz do dono nunca controlará suas emoções...
se quiser passá-las pegue uma caneta,um microfone ou deite pra sonhar.
não se pode ser algo que não é,e nem deve-se deixar,ou se culpar por sentir coisas que não quer.
o natural não é pecado.

as interpretações feitas pelo homem,fazem dele,uma tela para o mundo.
onde se mostra o que se convém.

Save,porto seguro.

2009-01-07T23:46:00.000-02:00

Poesia feita há mais de dois anos, creio que era outono.
Oyasuminasai.

Save, porto seguro.

Um barco no oceano é a chegada em um porto,
Mas a solidão em um homem é um barco em alto mar.

E há quem diga que tudo pode ser refeito.
Há quem sinta o cheiro de rosas veraneias em pleno outono chuvoso.
Há postes e luzes se sobressaindo pelo frio da noite...
Onde nenhum cavalheiro se põe a falar sobre o dia de sol.

Ah se todos circulassem pelo mesmo caminho...
Viriam que a sós se confundem mais que viajantes em terras distintas.

Se todos os viajantes entendessem de que é de porto em porto
que um navio se aporta em plena segurança...

Mas um navio não ficará para sempre em um porto...
Pois não é pra isso que um navio é feito;
Madeira sobre madeira.
Junta sobre junta.
Aço sobre aço.

Em cada esquina do mundo um poste.
A cada choro irradio um sonhador...
Uma solidão, um viajante, um barco, um porto.

Mas que adiantaria a segurança de um porto
Comparada ao indelicado desejo de viver?
O destino faz rotas como um barco.
E se esvai em linhas, como oceanos a se encontrar.

Um barco no oceano é a chegada em um porto,
Mas a solidão em um homem é um barco em alto mar.

nada fica depois do sol.

2009-01-06T10:07:00.000-02:00

A febre já passou.
deixa eu ver o sol,levantar desse colchão.
ver com os olhos da cara
assistir de camarote ás 5 a mais bela visão

doença não é nada não
o amor sempre desbota meu irmão
como um barco a navegar
uma ave a voar
eu vou com meus pes ver o sol sair
cambaleando de suor
mas forte como um cão
a prisão do alto mar ja se abriu depois das 5
e eu continuo com meu bote
e os remos a mão.

Vamos passear alem do mar
molhar o suor e secar os olhos
nada fica depois do sol
e a lua traz as estrelas que caem no mar.

Eu feliz e forte como um cão
meu sorriso é um outdoor cor de rosa
como diria o cantor de bolero
com os meus sapatos meus pés vão a se encaixar
e as minhas medeixas continuam a brilhar
sobre o sol em seu por de sol.

Não se afobe não...

2009-01-06T10:00:00.002-02:00

As quartas me são como um calo
Um vínculo ao só e o desapego as virtudes.

Quartas são como a morte do pensamento
e o breve pensar do coração.
Quartas são como a culpa em uma alma lavada,
são como o café que espera quente ao meu lado.
como a paciência menos que a minha de se esfriar.

........"Não se afobe não que nada é pra já,o amor não tem pressa ele pode esperar em silêncio"...

Na espera restante,no múltiplo tempo
Em lugares opostos
E m mundos estelares
Em gestos noturnos
Em copos profundos
Em solidão,á beira do toque.

Já fiz tantas palavras,já cantei e encantei quantos seres.
Aquele pedaço de pó branco garrado no canto da janela
É como o amor que ainda resta.
Quando se aprende a amar de novo.
Quando se fazem sóis e risos em meio a um oceano atlântico.
Quando se quer mais que se pode e quando se engana mais que perfeitamente.
Quando se morre.
E vê.
Que a morte,foi certa.
Era pra ser.Pra sempre.
Paixão de grande ala,a beirada do abismo á fonte.

Era pra ser eu e você,mas o orgulho me visitou
e disse.paz,ao seu coração.
O medo se fez conta,se fez análise e pranto em nota.
O orgulho dói.
E ele só vem quado se chama e se vê que o acaso não se via em undos,não se queria dividir,não se fazia absurdo.
seria assim melhor calar-se,e se ver contemplando um sorriso que não é seu, nem parte do seu...
e mesmo assim de tanto amor a felicidade é serena objetiva e mórbida...
Não se afobe não...